Jose Antonio Martinez Coronel

Las dunas de la espera Jose Antonio Martinez Coronel

El trotamundos vistió su aliento de bardo, caló su sombrero de pintor de ninguna corte, sus anchas botas de escriba, asió fuertemente la trompeta, redonda como embudo de latón dorado y todo el mundo se marchó a sus libaciones, a beber dos mojitos y cuatro cervezas servidas en copas de plástico, y así, hasta catorce cervezas, corroídos por la vista de los lugares, mientras el bardo les hablaba de cosas, el guardaba para si otras, cosas como: No se trata de literatura / Es la vida / Quién ha dicho que quiero bailar / Mi cuerpo se mueve / los turistas descansan bailando / pero yo sigo atorado de silencio... Así transcurren sus días en esta Isla, cuya parte más extremosa es, por sí misma otra Isla, cuya crónica solo ha podido ser narrada por los juglares y por los bardos, que no ven a la isla como un pedazo de roca en medio del mar, si no como un páramo, una madriguera tan llena de esperanzas que hasta los pájaros desean volver a los péndulos verdes donde reposan la mitad de sus vidas. El bardó creyó que estando con ellos podía estar solo para ejercer su verdadero oficio. Que conocía profundamente a su soledad, porque hablaba con ella todos los días, al otro lado, en las muchas aventuras más allá de la calles de su Güines, pero su fábula era otra, le devoraba las ganas de regresar a su tonel de escriba, donde se podía encontrar consigo mismo y sentirse afortunado de poder cambiar en relación con los seres que visitaban su Isla. Con solo el pensamiento, con las dimensiones, las virtudes, la historia y la fuerza de su verbo, que se prodiga lleno de brisas, de anclas, de altares, de suburbios que se marchitan en las tenazas de un tiempo, en el que solo los bardos hechiceros encuentran un lugar en la quietud de las estatuas.
Eduardo René Casanova Ealo
Editorial Primigenios